C’est mon quatorzième déménagement. Dix-neuvième si je compte ceux de mon enfance. Des cartons des cartons des cartons. Des centaines de cartons. Des milliers de cartons. Des cartons de livres. Des cartons de vaisselle. Des cartons estampillés « fragile ». Des sacs Leclerc ou Ikéa. Des pots de fleurs à la main. Des milliers d’euros en frais d’agence. Des dizaines de milliers d’euros en loyers. De l’huile de coude. Des états des lieux d’entrée. Des état des lieux de sortie. Des trous de punaises au mur. Des cohabitations diverses et variées. Des pots cassés. Des affaires sur le pallier. Des envies de tout plaquer. Et puis des appartements qui vous engluent. Des coins paumés. Des villes chauffées à blanc. Des cul-de-sac existentiels. Des studettes. Des studios. Des T1 bis. Des T2. Des T3. Des projets avec untel. Des bouts de chemin avec machin. Des bouts de chemin avec moi-même. Des bouts de moi-même. Des coins de trottoir pour attendre. Attendre quoi ? Le prochain déménagement ? La maison tant espérée ? Le port d’attache ultime ? La dernière demeure… Comme dirait l’autre, « il n’existe rien de constant que le changement ». Au milieu de mes cartons, je suis à deux doigts de me faire bouddhiste.
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